aoiuem's Blog

霧　　　　村岡久美子
　今日突然、濃い霧と海の匂いが街をおおった。午後三時。もうほとんど夜のようだ。街じゅうの街灯がいっせいに点された。人びとは、全然進まなくなった車の中でクラクションを鳴らしはじめた。六階のフランスの新聞の特派員事務所の若い女性が窓のところで驚きの声をあげる。
「下の電話がなくなっているわ！」
　
　向かいの歩道の公衆電話は歩道もろとも消え去ってしまっている。いつもチャイ・ランがその公衆電話から電話をかけてきては、「君がここから見えるよ」と言う。彼女は窓から手をふる。そこが彼の司令部であり、戦略上の拠点なのだ。けれどもう何も残っていない。有楽町駅も、日劇も、銀座界隈も全部消えてしまった。
「チャイ・ラン、どこにいるの？　わたしたち道に迷ってしまいそう。お互いを見失ってしまいそう」
　
　思いがけなく視界ゼロの幽霊船のキャプテンとなった記者マルセル・ジュグラリスは、途方に暮れたように頭を振る。窓の中には霧があるだけだ。ほのかな白い光がただよう幻想的な夜。車のクラクションはもう止んでいた。すべてが霧に呑みこまれていた。
「こんな霧は見たことがない。こんなことはいままで一度もなかった…」
　と、マルセル・ジュグラリスはくり返す。
　幽霊船をこの世につなぐテレックスも止まってしまっている。
「キャプテン、どうしようもありません」
「仕事はやめだ、コーヒーにしよう」
「いい考え！」
　洗面所に水をくみにいく途中、非常口のガラスごしに奇妙に傾いていく「歌手」の無言の影が見えた。
　
　時刻は二時五十分。音楽はベートーヴェンの弦楽四重奏曲。すべてが鉄錆び色をしている。シーツも、ノートも、テーブルも、窓も、部屋の空気までもが、今日街をおおった錆びた鉄の色に染まっている。彼女は自分ではそう思っている。
　けれどもこの部屋は、現実の今日の街と関わりがあったことはないのだ。もしどこかの街と関わりがあるとすれば、それは、たとえば一九四三年のある街とだ。窓を開ければ、一九四三年のその街、窓を閉めても同じことだ。この部屋が鉄錆び色におおわれているのは、彼女の頭の中の幻想の埃のせいなのだ。
　
　部屋の片隅にある暗緑色の器から白い煙が立ちのぼる。それが白かどうか確かではない。眼に見えないのだから。彼女がそんなふうに感じるのは、ゆるやかにただよっている香の匂いのせいなのだ。そのために彼女はいまにも窒息しそうになっている。けれども本当は、ずっと前から彼女の呼吸はひどく緩慢になっていて、もうほとんど窒息してしまっているのだ。
　
　時刻はつねに二時五十分。この物置の中は暗い。ほとんど荷物はない、それでもここは物置なのだ。その部屋で彼女は生きることも、料理をすることも、またものを片づけたり、散らかしたりすることも止めてしまった。窓を開けて空気を入れ替えることも、煙草の灰を捨てることもなくなった。
「風はいや…」
　ほんの少し空気が動くこともおそれて、彼女は爪先立ちでそおっと静かに歩く。
「風は良くないわ。風は埃や枕のカポックの綿毛を舞いあがらせる。それは何時間も空気中をただよってレコードにくっつき、最後は私を窒息させるんだから」
　彼女は舞台女優のような濃い化粧をし、目を黒く隈どる。それから目もとに大きなほくろをひとつ。気にいった位置が見つかるまで三度もやりなおした。
　鉄錆び色のシーツでおおったベッドの上に彼女は膝をそろえて坐り、バターの代用のラードで味つけしたまずいオートミールをつつましい仕草で口に運ぶ。それは彼女が、黒人の少年を気にいっているからだ。その眼は、知性のある人間がもつ優しさと穏やかさに充ちている。少年の濃密な黒い肌。ためらう彼女の白い手。
　
　ちょうどそのとき、誰かがドアを叩いた。
「いろいろ持ってきましたよ、奥さん。お安くしときますから。洗濯機の中に入っているんです」
「洗濯機に？　洗濯物なら洗えばいいじゃないの…」
「いえいえ、奥さん、そんなものじゃないんです。家族にみつからないように入れただけなんです。うちの者はうるさくて、みつかったりしたら大さわぎですよ。とてもかないません。どうか何かひとつでもいいから買ってください」
　彼はますます近づいてきて、その声はますます低くなる。彼は何かを売ろうとしているのだが、それが何なのか彼女にはわからない、彼は彼で、彼女の大きなほくろが本物のほくろなのか付けぼくろなのかわからないでいる。
「そんなわけのわからないお話はたくさん。それにどっちみちものはいらないわ。ものの奴隷になるのはいや」
　男は口をぽかんと開けて、一歩後ずさりし、突然姿を消した。
「ブラック・ボーイ、ブラック・ボーイ…彼はもういない…わかっているわ…私はもう彼の物語の中にはいない、彼の現在の中にはいない…」
　突然からっぽになった部屋の中で彼女は呟く。
「私はもうどこにもいない。全部消えてしまった…」

singer
Through the half-opaque window of the emergency exit door, you can see the silhouette of the
nodding “opera singer.” You can sense that her mouth is wide open and her lungs full of air.
It’s time for her daily singing exercises. Every day, at the same time in the afternoon, you can find
her here,on the landing of the of the metal staircase at the back of this office building.
She sings to the non stop purr of an air conditioner, the noise of giant fan that wakes up
intermitternly with a great roar, in back,in the tiny concrete courtyard, and mettalic murmurs and
the vibulations of the trains that arrive,leave, arrive…at that Yurakucho station.
This is the kind of orchestra that accampanies her.
She has a very full, warm,lovely rises and descends the slope of the staircase to the sky. When
you’re surprised the snatches of melody, you stop in front of the door with a strange pang in your
hearts as you do when you arrive late at a concert, just at the beginning of a concert, which is a
solemon and magical moment.
The atmosphere is intense to the extreme on the other side of the padded doors. The thinned melody comes through miraculously,which you listen to with desperate eagerness,
almost with a pain in your heart. There will never be music as beatifull as what you hear, like a
stowaway,in the sumptuously empty lobby, which is so immearsurably vast, so unbelievably silent.
This is a lost nightingale. She doesn’t belong here. She’ll be on stage soon.
One day, the people at the office discovered with amazement that the face of the “opera singer,”
so beautifully, perfectly oval, had lost its brightness, as if a layer of silt had been placed on it; the skin was both streched and wrinkled…delicately; she was creased, hunched up, drawn.
Time had passed. She will never leave the office. And that perspective threw her colleagues into a state of confusion. Since that time…uneasiness has taken over the office, and silence.
But there has been no change in the habits of the “opera singer.” She is disappears at the same
time in the afternoon to sings of all her happiness. all her joy. And at the end, she bows deeply, her right hand over her heart to acknowledge the unbridled cheers of her imarginary audience
and to thank the orchestra that was accompanying her, and feels so happy,so grateful. And she
reterns to the tiny union office of the film company, which is the darkest and most sinister office
in the whole building. It’s in permanent disorder and often overflowing with freshly painted banners that occupy the entire length of the hollway, sometimes all the way to the elevator.
She takes her place again in the corner, far from the window. With a badly extinguished flicker of joy on her face, reddened by practicing, and the lights in her eyes into burning with too much intensity , she plunges back into the paperwork of a model employee, who is discreet and hard-working; fading into the shadows, she becomes a shadow again.

歌手　　　　　村岡久美子　　　　　　　　　　
　非常出口の半透明のガラス越しに「歌手」の影が揺れているのが見える。口は大きく開かれ、吸い込んだ空気で肺はいっぱいになっているのだろう。いつもの発声練習の時間なのだ。彼女は毎日午後、この時間になると、働いている事務所をそっと抜け出して、同じ階の裏手にある金属製の非常階段の踊り場で歌う。エアコンの唸りと何分かおきに始動する巨大な送風機がそのたびに引き起こす爆発音が、機械室のあるコンクリートの狭い中庭からふきあげてくる。目の下の有楽町駅からひんぱんに出入りをくり返す電車の振動とざわめきが伝わってくる。その真っただ中で彼女は歌う。これらの騒音は伴奏をつとめるオーケストラなのだ。
　
　彼女の声はとても美しい。声量のある暖かみのあるその声は、空の急な階段を嬉々として昇り降りする。通りがかりにふと聞こえてくるメロディ。いつものことなのに、ひどく心を揺さぶられて立ち止まり、耳を傾ける。奇妙な胸の痛み。まるでコンサートに遅れてついた時のように。ホールを埋めていた上気した観衆の姿はなく、ひっそりした広すぎる空間に呆然と立ちつくし、閉ざされた防音の二重扉の向こうの、緊迫したもっとも厳粛な瞬間を思い描く。そのとき、ふいに奇跡のように流れてくるメロディ。絶望的な貪欲さでそれを聞く。この世でもっとも美しい幻想的な音楽。
　
　ここは彼女の居場所ではない。しかし、彼女が舞台に立つのはもう遠い先のことではない。まもなく彼女の晴れの舞台が見られるだろう。誰もがそう思っていた。ところが、いつの間にか彼女のきれいな卵型の顔から輝きが消えてしまっていた。肌が張りを失い、奇妙にひきつっている。それに気がついた同僚たちは驚き戸惑った。時が経ってしまったのだ。時の細かな粒子が美しい顔の上にひそかにふりそそいだのだ。彼女が舞台に立つことはないだろう、この職場を離れることはないだろう、という二つの見通しが同僚たちを失望させ困惑させた。それ以来、気づまりと沈黙とが彼女をとり巻いている。
　
　けれども「歌手」の日課には何の変化も現れなかった。午後いつもの時間になると、そっと席を離れ非常階段の踊り場に立ち、虚空を前にして歌う。幸福のかぎり、喜びのかぎりをこめて歌い、最後に胸に右手をあてて、深々とお辞儀をして観衆の熱狂的な拍手に答え、それからオーケストラに感謝の気持ちを示す。それが終わると、映画会社の労働組合の狭くて薄暗い事務所にもどる。いつもごった返していて、ときには墨で黒々とスローガンが書かれたばかりの横断幕がはみ出してきて、廊下の向こうまで突き抜けていき、エレベーターの前まで届くことがある。彼女は窓から遠い、薄暗い片隅にある自分の席にもどり、歌の練習で紅潮し、喜びで輝いている顔をふせて、つつましく勤勉な事務員にもどる。彼女はこうして影に融けこみ、影そのものになる。
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　
　
　
　
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　
　
　　　　
　

HOUR ARITHMETIC Kumiko Muraoka
Today is already the eighth day of spring, and this is the twenty-seventh spring. I am beginning to
understand that times and that things all the methods for measuring time: cutting notches on the
flow of time, making bouqets of the seconds, putting them in rows on paper. Sometimes time seems to be a ribbon, sometimes a point, sometimes minusucule thorns.
The length of time is the thing that is the most difficult to understand. One day it’s too short, or too long, endless. That’s why there are men who devote their life to keeping watch over the lentgh of time, we call them “scientists. ” But scientists have never understood the length of
the time in which they are living, and they disappear suddenly from the earth.
＊
On the Yurakucho viaduct pass circle-line trains, under the viaduct, a silent cobbler-shoe-shiner
is seated on a small wodden stool. He is there all winter and summer, squeezed into clothes that he puts on over each other. On him he is carrying all the clothing that he possesses, but he’s always numb with cold. It’s because of this wind passing under the viaduct. which is different than
that blowing from the other side, several feet from there.
The hands of the shoe-shiner are dried out, blackened, deformed,the pupils of his eyes are constantly dilated. In the obuscuruty, he can make out the grey luster of the nails and pound them
into the sole with dexterity; he has’t ever lost a single one, or struct it sideways, or missed. The
eyes of the cobbler are extreamly sensitive to miniscule objects: needles, threads, nails, leather
remants……But his eyes can’t forcus on larger objects.
There are now two mutes and a hunchback leaning his hump against the cement wall. When there
are’nt any customers, the cobblers’ conference is held:they chat, gossip and laugh with their heads thrown back, their gestures more and more lively more and more frentic, strange. You can’t hear their conversation, because of the trains passing ceaselsely over their heads.
They have come to the conclusion that the sun is a kind of crawling animal. It’s is never far from where they are, but it never comes to see them. They find that incoprehensible. One of them,
hoever, has found an explanation: “Meybe it has no shoes. ” They burst out laughing as a sign of triumph. The triumph of intelligence.
But the eyes of the cobbler don’t see the length of time.

「時の算術｣　　　　　　　　村岡久美子
　今日は、すでに春の八日目、二十七回目の春。時は過ぎてゆくもので、時が過ぎてゆくにつれて、いろいろなことが起こるということがわかってくる。時を計るあらゆる手段を試してみる。流れる時に刻みをつけたり、秒を束ねたり、紙の上に並べてみたりする。すると、時がリボンみたいに見えてくる。あるときはただの点みたいに。またあるときは小さな棘みたいに。
　時の長さは、わかりにくいもの。一日はあまりに短く、あまりに長く、終わることがない。だから時の長さを観察することに一生を捧げる人びとがいる。彼らは「学者」と呼ばれている。しかし学者は、自分もやはりその中で生きている時の長さをけっして理解することはない。そして彼らは、突然この地上から消え去ってしまう。
　　　＊
　有楽町の高架を環状線の電車が走る。高架の下では口のきけない靴磨きが木の椅子に腰かけている。重ね着した服に首を埋めて、冬も夏もずっとそこにいる。ありったけの服を着込んで、それでも彼はいつも寒がっているように見える。高架の下をとおり抜けていく風のせいだ。何メートルか先の向うのほうで吹いている風とはちがう。
　靴磨きの手は干からびて黒ずみ、いびつになっている。瞳孔は開いたままになっている。薄暗がりの中でかすかに光る灰色の小さな釘を見分け、靴底に打ち込んでいく。見落としたり、斜めに打ったり、打ち損じたりすることはけっしてない。靴屋の眼は、針や糸や釘など、ごく小さなものには極度に敏感なのだ。それらより大きなものには焦点を合わせることができないのだ。
　いま靴屋は、二人の口のきけない男と、セメントの壁に背中の瘤をもたれさせている男が一人。客がとぎれると、彼らの会議がはじまる。議論し、冗談を言い合い、頭をのけぞらせて笑う。やりとりが熱をおびてくると、彼らの仕草はますます大仰で奇妙なものになっていく。その会話を聞きとることはできない。絶え間なく頭上を走り抜けていく電車のせいだ。
　彼らは、太陽は爬虫類の一種であるとの結論に達した。太陽は、彼らのいるところからけっして遠いところにいるわけではない。けれども彼らにはけっして会いに来ない。そこがどうにもわからなかったが、ひとりがその理由に思いあたった。
「あいつはたぶん、靴を持ってないんだ」
　この明快な分析に彼らはわっと笑う。知性の勝利。
　
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　
　

jp.youtube.com/watch?v=jUGN2vMj3bY&hl=ja
ひととよさんはハーフなのかな。　なにか迫力がある。
これくらい迫力があれば、原爆の後遺症の心の傷で、
失った６０年を取り戻せるエネルギーをもてるかも知りない。
みんなのうたもすばらしい、はずかしい、うれしい。
<a href="jp.youtube.com/v/ZB_RuIw_TPs&hl=ja